Ela gostava de prosa,ela de poesia,entao um dia suas juntaram suas métricas com seus parágrafos, suas estrofes com suas sentenças e assim se criou algo a mais... Ela era mais um soneto de alento em dias confusos, ele um romance de despedida sem se quer dedicatória. Entretanto, porém como nada é como de fato deveria ser, a bituca se apagou e a fumaça emanou por entre a multidão de desconhecidos. Assim desde então sem pierrots ou colombianas, sem espantalhos ou homens de lata a história permaneceu intacta num canto, em qualquer lugar.Divagando, só, querendo ser poesia, divagando, só querendo ser prosa.
Lesadas da Ray
quarta-feira, 18 de junho de 2014
Ela gostava de prosa,ela de poesia,entao um dia suas juntaram suas métricas com seus parágrafos, suas estrofes com suas sentenças e assim se criou algo a mais... Ela era mais um soneto de alento em dias confusos, ele um romance de despedida sem se quer dedicatória. Entretanto, porém como nada é como de fato deveria ser, a bituca se apagou e a fumaça emanou por entre a multidão de desconhecidos. Assim desde então sem pierrots ou colombianas, sem espantalhos ou homens de lata a história permaneceu intacta num canto, em qualquer lugar.Divagando, só, querendo ser poesia, divagando, só querendo ser prosa.
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